Han solgte sit blod, så jeg kunne studere, men nu hvor jeg tjener ₱100.000 om måneden, gav jeg ham ikke en eneste cent, da han kom for at bede mig om penge.
Da jeg blev optaget på universitetet, havde jeg intet andet end et optagelsesbrev og en drøm om at undslippe fattigdom. Vores liv var så hårdt, at når der var mad på bordet, vidste hele nabolaget om det.
Min mor døde, da jeg kun var ti år gammel, og min biologiske far forsvandt længe før jeg kunne møde ham. Den eneste, der tog mig ind, var en mand uden blodsbånd til mig: min adoptivfar.
Han var min mors bedste ven i hendes ungdom og tjente til livets ophold ved at skubbe en vogn eller køre på en trehjulet cykel. Han boede i et lille lejet værelse på ti kvadratmeter ved floden. Da min mor døde, var det ham, der, på trods af sin egen fattigdom, tilbød at opdrage mig. Gennem mine studieår arbejdede han dag og nat og stiftede endda gæld, bare så jeg ikke skulle droppe ud af skolen.
Jeg husker engang, hvor jeg skulle betale for en ekstra time, men jeg var flov over at spørge ham. Den aften gav han mig lydløst nogle krøllede sedler, der lugtede af hospitalsmedicin, og sagde blidt:
“Din far har lige doneret blod. De gav mig en lille belønning. Tag den, søn.”
Jeg græd den aften. Hvem ville give sig til at donere blod igen og igen bare for at støtte studierne hos et barn, der ikke engang er deres biologiske søn? Min far gjorde det gennem hele gymnasiet. Ingen vidste det nogensinde, bortset fra os to.
Da jeg blev optaget på et prestigefyldt universitet i Manila, græd han næsten af glæde, da han krammede mig og sagde:
“Du er stærk, søn. Kæmp. Jeg vil ikke være i stand til at hjælpe dig for evigt, men du skal studere for at komme ud af dette liv.”
Mens jeg gik på universitetet, havde jeg flere deltidsjob: på caféer, som privatlærer, hvor jeg kunne. Alligevel fortsatte han med at sende mig et par hundrede pesos hver måned, selvom det var alt, hvad han havde tilbage. Jeg sagde til ham, at han ikke skulle, men han svarede altid:
“Det er mine penge, og det er din ret at modtage dem, søn.”
Efter endt uddannelse fik jeg et job i et udenlandsk firma. Min første løn var 15.000 pesos, og jeg sendte ham 5.000 pesos med det samme. Men han afviste det og sagde:
“Gem de penge. Du får brug for dem i fremtiden. Jeg er gammel nu, og jeg har ikke brug for meget.”
Næsten ti år gik, og jeg blev direktør. Min månedsløn oversteg 100.000 pesos. Jeg overvejede at tage ham med til byen, men han nægtede. Han sagde, at han allerede var vant til sit enkle liv og ikke ville være en byrde. Da jeg kendte hans stædighed, insisterede jeg ikke.
Indtil han en dag kom for at besøge mig. Han var meget tynd, med solmørk hud og helt gråt hår. Han sad genert på kanten af sofaen og sagde med lav stemme:
“Søn … din far er allerede gammel.” Mit syn sløres, mine hænder ryster, og jeg bliver ofte syg. Lægen siger, at jeg har brug for en operation, der vil koste omkring 60.000 pesos. Jeg har ingen andre at henvende mig til … derfor kom jeg til dig for at få et lån.
Jeg forblev tavs. Jeg huskede de nætter, han lavede ris og suppe til mig, når jeg var syg. De gange, han kom tilbage gennemblødt af regnen med min rygsæk, jeg havde glemt i skolen. De tidlige morgener, jeg ventede oppe på, at han kom tilbage fra undervisningen, sovende i en gammel stol.
Jeg så ham i øjnene og sagde blidt:
“Jeg kan ikke. Jeg vil ikke give dig en eneste cent.”
Han forblev tavs. Hans øjne blev slørede, men han blev ikke vred. Han nikkede bare langsomt og rejste sig, som en afvist tigger.
Men før han gik, tog jeg hans hånd og knælede ned.
“Far … du er min rigtige far. Hvordan kunne vi overhovedet tale om gæld mellem far og søn?” Du gav mig hele dit liv, nu lad mig tage mig af dig resten af dit. Du sagde engang: “En fars penge er en søns ret”; nu er mine penge dine.
Så brast han i gråd. Jeg krammede ham tæt, som et barn skræmt af et mareridt. Hans rystende ryg fik mig også til at græde.
Fra den dag af boede han hos os. Min kone protesterede ikke; tværtimod tog hun sig kærligt af ham. Selvom han allerede var gammel, fortsatte han med at hjælpe til derhjemme, og når vi kunne, rejste eller tog vi ud sammen.
Jeg bliver ofte spurgt: “Hvorfor behandler du din adoptivfar så godt, når han knap nok kunne give dig noget, da du studerede?”
Jeg smiler bare og svarer: “Han betalte for mine studier med sit blod og sin ungdom. Vi er ikke blodsbeslægtede, men han elskede mig mere end en rigtig far. Hvis jeg ikke tager mig af ham, hvad ville så meningen med mit liv være?”
Der er gæld i denne verden, som penge ikke kan betale. Men når det kommer til taknemmelighed, er det aldrig for sent at gengælde den – fuldt ud, oprigtigt og fra hjertet.
