Over byen blev himlen mere og mere sort, som et klæde der var brændt i kanterne. Vinden skar hen over hendes ansigt, og Valentina klatrede langsomt og tungt op ad trapperne til notarens kontor.
Der var ikke mere at sige. Hendes mor var død, så hendes far. Og nu også hendes svigermor.
Den eneste, der havde holdt hende i det store, kolde hus, hvor hendes elskers og Ostaps latter stadig genlød fra væggene.
I den træbeklædte hall, der duftede af gammelt papir og dyr parfume, smilede Ostap som en velnæret hund.
Han havde det samme arrogante udtryk, som han havde haft, da han havde fortalt hende i køkkenet, at Sophia “forstod hendes behov bedre.”
Og Sophia, med hånden på knæet, lo hånligt, mens hun kiggede på Valentinas slidte sko.
Notaren læste testamentet. Alt – huset, regnskabet, smykkesamlingen – gik til Ostap. Naturligvis. Ikke til Valentina. Bare … et brev.
En tyk kuvert, forseglet med rød voks. Notaren rakte den til hende uden et ord. Ostap lo allerede.
“Måske et afskedsdigt!” jokede han.
Valentina svarede ikke. Hun fjernede langsomt seglet. Hendes hænder rystede let. Indeni var der kun en enkelt håndskrevet side. Hun genkendte Olgas håndskrift. Rund og klar.
“Min kære Valentina, hvis du læser dette, betyder det, at jeg ikke har været i stand til at fortælle dig, hvad jeg ved. Sandheden.
Du er ikke bare min svigerdatter. Du er min datter. Ja, barnet jeg fødte som 19-årig og bortadopterede for at undslippe skammen fra de tider.
Jeg kunne ikke beholde dig, men jeg glemte dig aldrig.
Skæbnen – eller Gud – bragte os sammen for anden gang, som svigermor og svigerdatter. Jeg fortalte dig aldrig sandheden … af frygt for, at du ville stikke af og hade mig.”
Men jeg elskede dig i hemmelighed, som om du var mit eget kød og blod.
Jeg efterlod alt på papiret til Ostap. Men hvad han ikke ved, er, at sand rigdom ikke findes i regnskabet.
I kælderen i huset på Eichenstrasse 14, bag en falsk mur, ligger en gammel kiste. Koden er din fødselsdato.
Der gemte jeg min families guld og dokumenter fra før krigen. Jeg stoler ikke på min søn. Ikke engang på Sofia. Men dig… det gør jeg. Du bærer min sjæl i dig.
Tilgiv mig for alle de tabte år.
Din mor,
Olga.
Valentina følte sine knæ give efter. Hun greb fat i bordkanten. Hendes øjne fyldtes med tårer, ikke af smerte, men af en forsinket og uventet kærlighed. Og af vrede.
Ostap rejste sig nysgerrigt:
“Hvad står der? Hvad efterlod han dig?”
Valentina foldede brevet langsomt. Hun tørrede sine tårer.
“Et minde,” sagde hun roligt. “Intet der kunne interessere dig.”
Hun forlod rummet uden at se sig tilbage, hendes hjerte bankede som en tromme. Der var ingen fortvivlelse i hendes ansigt. Der var noget nyt. En styrke. En sandhed.
Hun vidste hvad hun skulle gøre. Oak Street ventede.
Og der, i stilheden i en støvet kælder, ville hun ikke kun finde sin arv … men også sin identitet.
Slutten var ingen tilfældighed.
